Antes de amarte

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ANTES DE AMARTE


Cuando te vi, aún no habías llegado;
conocía tus huellas,
el surco del dolor en tus pisadas,
la agonía de la pérdida
instalada en los vagones de tus noches.


Cuando te oí, aún no habías hablado;
conocía tu silencio,
esa llaga abierta destilando verbos
-transeúntes del destierro-
pasajeros en tu voz semiasfaltada.


Antes de amarte, ya sabía que te amaba;
conocía tu nombre,
pronunciado como una letanía,
un mantra milagroso,
la brújula que lleva hasta tu cuerpo
donde he de tatuarte
mis huellas, mis pisadas, mi silencio
y los versos que aún no te he escrito.


Ana Mª Álvarez Barroso © 2011

Pasar -Juan Ballester

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PASAR

Pasar, pasar, y no quedarse nunca
y no tener maletas ni equipaje.
Ser ave migratoria entre tus brazos,
grano de arena entre tus pies sedientos.

Pasar igual que pasan los otoños,
lo mismo que los besos fugitivos.
Mientras tu boca llora por mi ausencia,
mientras mi ausencia sufre por tu boca.

Pasar, siempre pasar, no echar raíces,
no tener corazón, mantel ni casa.
Como el viento que arrecia en los balcones,
como el pájaro gris del calendario.

Pasar, hacerme arena entre tus dedos,
relámpago fugaz ante tu puerta.
Y que el tiempo me borre finalmente
una tarde de lluvia, triste y fría.


© Juan Ballester